Don Willson sitzt zur Rechten Gottes, sofern der Herr sich nicht an Einschusslöchern stört

Ab sofort spreche ich nur noch so, wie Dashiell Hammett schreibt:

Als ich zurückkam, mixte sie gerade Gin, Wermut und Orange Bitters in einem Liter-Shaker, in dem nicht viel Spielraum zum Schütteln war.
"Haben Sie was gesehn?" fragte sie.
Ich feixte sie freundlich an. Wir trugen die Cocktails ins Eßzimmer und spielten Hoch-die-Tassen, während draußen unser Essen bruzelte. Die Drinks munterten sie prächtig auf. Als wir uns zum Mahl niedersetzten, hatte sie ihre Angst fast vergessen. Sie war keine sehr gute Köchin, aber wir aßen, als wäre sie eine.

(Dashiell Hammett, Rote Ernte, 1929,
dt. Ausgabe Diogenes Verlag)